Traumsequenz No.7

Unser Empfinden brennt es uns mit der Gewalt zu Grau erstarrter Sonnenstrahlen ins Gehirn. Je näher wir uns dem Autobahnkreuz nähern, desto unumstösslicher wird diese Wahrheit. Die Farben weichen aus der Weit und unsere Haut beginnt unerträglich zu jucken. Die Kilometer schmelzen ab und wir fangen an in unseren Körpern nach Endoparasiten zu jagen. So muss Autofahren sein.

Die Verkehrsschilder mit den Kilometerangaben werden zum letzten Vermächtnis von Adolf Hitler. Die Geschwindigkeit pulsiert, statt der Bundesautobahn könnte es auch ein den Kältetod gestorbener Kosmos sein.

Wir schweigen, denn angesichts der bis auf die stets vorhandene Geschwindigkeit vollkommenen Erstarrung, einem Stillstand, ernster als und weit jenseits des Todes angesiedelt, ist jeder Versuch einer Verständigung sinnlos, wir besitzen keine Münder, -anderen Körperöffnungen, sind weit-offene Adern, Zellen nur mit brachliegenden Rezeptoren, wir warten auf die Injektion, die wenigstens kurzfristig unser abgestürztes System Weder ticken macht. Biobug.

Es wohnen sogar noch Menschen am Frankfurter Kreuz. Das ist wie Heimat. Nicht weit vom Autobahnkreuz stehen fünf Häuser.

Im ersten wohnt Päderast und seine Frau, danke, sie haben erbgesunden Nachwuchs.

Um die mehr verschwiegenen Triebe kümmert sich der OTTOKATALOG mit seinem breiten Angebot an Kindergummigenitalien.

Im zweiten wohnt Sodomit und seine Frau, Tierhaltung wird im Augenblick noch sehr massiv von der Europäischen Union bezuschusst, lohnt sich, ist aber nur Nebenerwerbslandwirt.

Im dritten wohnt Gummifetischist und seine Frau, die seine Leidenschaft nicht teilt, haben einen OTTOKATALOG, danke, alles kein Problem, nein...

Im vierten wohnt Soziopath (Deutsches Nationaldenkmal) und seine Frau, die seine Leidenschaft teilt.

Im fünften wohnt die Fixer-Land-WG vom Frankfurter Kreuz, wenn's Geld nicht reicht geht's in die Garage zum Abluft schnüffeln. Sex spielt nicht sone Rolle, nee.

Prosa Traumsequenz No.7